Una de las cosas que más me gustaba de pasar el fin de semana con mi abuela Marga era enhebrarle la aguja.
A mi abuela, como probablemente a todas las abuelas de una generación, le encantaba coser. Hacía verdaderas obras de arte. Y si era su nieto el que le ayudaba a introducir el hilo por el ojo de la aguja, pues claro, todo salía mejor.
En la serie que estoy viendo, un plano general del salón nos muestra a la protagonista mirando a través de un gran ventanal. La chica se ha servido una copa de vino y se ha dejado un cajón abierto en la cocina. Ha oscurecido y llueve torrencialmente, como si el…
Hacía siete años que no abría esa caja. Siete años. Dentro, unos folios impresos en los que explicaba las canciones que grabé para alguien en una cinta de casete (que levante la mano quien no sepa qué es esto…); unas diapositivas (que levante la mano quien…) del viaje fin de…
Nunca he podido escribir un diario. Mira que lo he intentado. Mira que me gusta escribir desde los 12 años. Pero nada. Que no hay tu tía. Que no puedo. Lo intenté de adolescente, pero no sé si por la inconsistencia personal fruto de mis hormonas o, lo más probable,…
Hace unos días alguien colgó en Facebook una fotografía de grupo en la que aparecía yo. Era una imagen del colegio, probablemente de 5º de E.G.B (sí, soy de la E.G.B., ¡ains!) más o menos del Paleolítico inferior. Una vez superado el trámite de encontrarme en esa fotografía y de…